2 d’octubre: Miscel·lània

Cada dia odio més el wordpress, no entenc per què no em manté el pormat que dono als paràgrafs, per què cada vegada publica els posts amb una tipografia diferent i per què no puc penjar-hi una galeria de fotos que es vagi mostrant en portada.

En fi, només vaig tenir dos dies un post titulat Roma, caput mundi perquè no aconseguia que quedés bé visualment. Mentre em plantejo si emigro o no i torno a l’antic Blogger us deixo uns links amb fotos de Roma que, per cert, crec que és la ciutat més màgica i meravellosa del món:

Roma

El Vaticà

D’altra banda, fa dies que es va fer un homenatge a Gerard Vergés, i Emigdi va proposar que poséssim un poema seu als nostres blogs…jo com sempre arribo tard a tot arreu. En fi, en honor també a la meva primera vocació us en poso un traduït al  castellà pel poeta Ramon García Mateos, un d’aquells professors que, quan els llegeixes, encara sembla que et parlin:

Mitològica

D’un encertat i destre cop de dalla       Urà va ser castrat pel jove Cronos.       Sobre el mar àtic —sempre blau— caigueren       unes gotes de sang, i nasqué Venus.

Des de dalt de l’Olimp, l’insaciable       Júpiter s’ho mirava. I va somriure:

—Una femella més i un mascle menys.     Mitológica Empuñando una hoz diestra y certera       el joven Cronos emascula a Urano.       Sobre el Ático mar azul cayeron       unas gotas de sangre, y nació Venus.       Desde el Olimpo, el siempre inagotable       Júpiter lo miraba y sonreía.       —Una doncella más y un varón menos.

4 de juliol: TORNO A TENIR EL DIA POÈTIC

UNOS CUERPOS SON COMO FLORES

 

Unos cuerpos son como flores,
otros como puñales,
otros como cintas de agua;
pero todos, temprano o tarde,
serán quemaduras que en otro cuerpo se agranden,
convirtiendo por virtud del fuego a una piedra en un
hombre.
Pero el hombre se agita en todas direcciones,
sueña con libertades, compite con el viento,
hasta que un día la quemadura se borra,
volviendo a ser piedra en el camino de nadie.
Yo, que no soy piedra, sino camino
que cruzan al pasar los pies desnudos,
muero de amor por todos ellos;
les doy mi cuerpo para que lo pisen,
aunque les lleve a una ambición o a una nube,
sin que ninguno comprenda
que ambiciones o nubes
no valen un amor que se entrega.

 

Luis Cernuda

20 de maig: TINC EL DIA POÈTIC

Todas las cartas de amor son
ridículas.
No serían cartas de amor si no fueran
ridículas.

También escribí en mis tiempos cartas de amor,
como las demás,
ridículas.

La cartas de amor, si hay amor,
tienen que ser
ridículas.

Pero, al final,
sólo las criaturas que nunca han escrito
cartas de amor
son las que son
ridículas.

La verdad es que hoy
mis recuerdos
de aquellas cartas de amor
son los que son
ridículos.

(Todas las palabras esdrújulas,
igual que los sentimientos esdrújulos,
son naturalmente
ridículas.)

Fernando Pessoa (Álvaro de Campos)

13 de gener: ENS DEIXEN ELS BONS…

Fa temps, quan va morir Alarcos Llorach, un profesor ens va dir a tota la classe “se nos mueren los buenos”. Un altre dels bons, al meu parer, ens ha deixat fa poc. Aquest post només vol ser un petit homenatge al poeta abans de que acabi sent “un paràgraf anodí en els maltractats manuals de la España que bosteza”.

Us deixo un poema, per si el voleu.

 

PARA QUE YO ME LLAME ÁNGEL GONZÁLEZ

Para que yo me llame Ángel González,
para que mi ser pese sobre el suelo,
fue necesario un ancho espacio
y un largo tiempo:
hombres de todo el mar y toda tierra,
fértiles vientres de mujer, y cuerpos
y más cuerpos, fundiéndose incesantes
en otro cuerpo nuevo.
Solsticios y equinoccios alumbraron
con su cambiante luz, su vario cielo,
el viaje milenario de mi carne
trepando por los siglos y los huesos.
De su pasaje lento y doloroso
de su huida hasta el fin, sobreviviendo
naufragios, aferrándose
al último suspiro de los muertos,
yo no soy más que el resultado, el fruto,
lo que queda, podrido, entre los restos;
esto que veis aquí,
tan sólo esto:
un escombro tenaz, que se resiste
a su ruina, que lucha contra el viento,
que avanza por caminos que no llevan
a ningún sitio. El éxito
de todos los fracasos. La enloquecida
fuerza del desaliento…